Na Cama de Procusto

À sombra fico amor calado ,

meu grito é nó, meu peito é fardo.

Pois teu querer, tão doce e inteiro,

se entrega aos lábios mais traiçoeiros.

Teu coração, flor de outonais,

se deita em leito de punhais,

num colo frio, sem alicerce,

que nunca amou, só se dispersa.

E eu, de longe, sou o lume

que aquece em vão teu breve costume

de crer que amor se faz medida

num molde cego, com muitas feridas.

Deitas-te, amor, sem perceber,

na cama de Procusto cruel,

que corta o que tens de mais belo

e estica a dor sob falso véu.

Ela que nunca soube amar 

te força a forma, sem pesar,

molda teus gestos à mentira

e ri enquanto tua alma tira.

Te vejo dar, com mãos sinceras,

a quem destrói, a quem não te espera.

Te entregas puro, leal e mudo,

ao vão abismo de um amor raso e imundo.

E eu, que guardo em mim teu nome,

me calo mais a cada fome.

Sou tua paz que não alcanças,

sou teu refúgio em esperanças.

Enquanto em mim teu céu respira,

tu vives sob o jugo e a ira

de quem te quer não por inteiro,

mas sim quebrado, do seu jeito.

E mesmo assim, não te condeno 

amar, às vezes, é pequeno,

quando se espera o justo fim

de quem se esquece de si em mim.

Mas sigo aqui ferida e firme ,

amando o que ninguém define.

Pois mesmo à margem do teu dia,

és meu lamento… e poesia.

órfãos do Eden

Fomos dados ao paraíso

ventre verde e azul, céu sem grades,

o sopro divino, o fôlego do barro,

alma de luz entre árvores e folhas.

E, ainda assim, sangramos.

Sangra a alma que recorda

um abraço que nunca veio,

um olhar eterno que nos voltou as costas,

silêncio onde um nome ecoava e ainda ecoa.

Fomos moldados à imagem do eterno

e deixados à mercê do tempo.

Mesmo as forças divinas,

generosas e cruéis,

que nos deram o fôlego da vida

num gesto de amor e indiferença,

logo se afastaram 

retiraram-se para o invisível,

e nos deixaram aos cuidados

dos ventos e das raízes,

dos relâmpagos, das cavernas e do solo.

Como se o abandono pudesse ser explicado

pelo verde que cresce sem permissão,

pela água que insiste em correr,

pelo sol que nos aquece e consome.

A grande mãe natureza 

justificativa simbiótica,

herança sagrada e impiedosa 

nos acolhe sem afeto,

nos nutre sem consolo,

nos vê sem nos reconhecer.

E nós, humanos órfãos,

buscamos no divino um lar,

na terra uma mãe,

no amor um alívio

para o corte aberto da consciência.

Pois ser humano é carregar o céu dentro

e não poder habitá-lo.

É caminhar por entre jardins

com o coração exilado.

O Inferno nas Águas Doces

Num pedaço abençoado,

Cercado de mata e chão de areias,

Onde a água corre serena,

Feito bênção, feito oração,

Vive um povo de língua afiada,

Que só espalha maldição.

Terra bonita e florida,

Cenário de paz e amor,

Mas quem ali bota os pés

Percebe o amargo sabor.

O verde se veste de luto,

Quando se alastra o rancor.

Lá mora uma professora,

De alma limpa e valente.

Trabalha, rala, se doa,

Ensina com fé permanente.

Mas sofre por boca traiçoeira,

De um povo cruel e indecente.

Falam dela pelas esquinas,

Inventam, distorcem, machucam.

Mentiras nascem como praga,

E os falsos com risos se juntam.

Transformam pureza em pecado,

E os fracos com ódio se escutam.

Cidade de águas tão doces,

Mas de coração tão amargo.

O céu de beleza tão rara,

Se tinge de cinza e de embargo.

O inferno não vive nas brasas,

Se esconde no olhar mais vago.

Enquanto ela acorda bem cedo,

Com livros, com sonhos e cadernos,

O povo se junta na praça,

Pra tecer o discurso do inferno.

Mentem, ferem, destroem,

E fazem do belo... veneno e fel.

Mas Deus vê tudo lá do alto,

O que é mentira e o que é verdade.

Quem planta fofoca e maldade,

Colhe dor, solidão e falsidade.

E quem vive de honra e trabalho,

Recebe da vida dobrado em bondade.

Que saibam os falsos da vila:

A língua que fere se enrola.

O tempo derruba o soberbo,

E faz da verdade uma escola.

E a mestra, que hoje padece,

Amanhã seu valor se consola.

Portanto, escutem bem meu recado,

Povo amargo de língua felina:

Quem planta mentira e veneno,

Colhe dor, solidão e ruína.

E a mestra, vai continuar erguendo a cabeça,

Seguindo firme, com sua inspiração divina.

Entre o que fui e o que não disse

Abri-me como quem se despe da alma,

não por coragem, mas por esperança.

Há em mim um hábito de pensar demais

e um desassossego quieto, quase menina.

Falei-te não com a boca, mas com o tempo,

com esse silêncio que só os atentos escutam.

Mas tu ouviste o eco e não o verso,

ficaste na margem enquanto as águas lutavam.

O amor, se é que existe, não se prova 

ele se oferece, sem garantias ou promessas.

Mas pediste que eu falasse menos do que vivi,

como se o passado tornasse o agora uma peça desnecessária.

Ah, como é fácil julgar o que se revela,

e tão difícil ser inteiro no presente...

A alma humana, como disse o poeta,

é feita de tudo que sente e do que mente e omite.

Não te acuso  somos sombras tentando adquirir forma. 

Mas quis que soubesses: foste em mim um espaço.

Não um abrigo, mas um reflexo

do que talvez eu mesmo já não alcanço.

E ainda assim, te espero na curva do entendimento,

onde as palavras não ferem, apenas tocam.

Porque amar, no fundo, é isso:

não fugir quando as dores se evocam.

Teu corpo é minha oração e cio

vieste da água como um segredo.

não como um deus 

mas como aquilo que os deuses tentam imitar.

teu corpo,

molhado de luz

e silêncio,

falava.

ah, se falava.

era Ogum na espádua.

era Exu nos quadris.

era homem 

e era mais.

eu,

tola,

com a boca entreaberta

de assombro e fome,

queria ser vento,

ser areia,

ser o nome que tua pele arrepia.

tuas mãos não pediam licença.

mas sabiam —

onde tocar

e como ficar.

não era só desejo.

não era só ternura.

era o susto de me saber

nua

e protegida.

o mundo aquele mundo com gente,

barcos, areia e ceu

desaparecia.

ficava só tua respiração na minha nuca,

e a promessa de que a eternidade

era ali nos teus braços.

na dobra do teu pescoço.

falavas pouco.

mas teus olhos, sim 

diziam poemas sujos e santos.

e eu 

ouvinte, amante, oferenda 

me abria como flor depois da chuva.

e se me perguntam o que é amor,

eu digo:

é o que acontece

quando um homem negro

vem da água doce

e me chama

sem dizer nada.

A Deusa e o Mortal

Nos salões etéreos onde o tempo dorme,

habita ela feita de luz e eternidade.

Filha do Logos, moldada na forma

do Belo Ideal, da pura Verdade.

Mas o amor, esse enigma sem razão,

não respeita essências nem alturas.

E um dia, a deusa olhou para o chão

e viu, entre sombras, ternura.

Era um homem limitado, finito,

carregando o fardo da carne e da morte.

Tinha falhas, dúvidas, passos aflitos,

mas nos olhos... havia uma insólita sorte.

Ele não sabia de cosmos nem do Uno,

mas sabia ouvir o silêncio do vento.

E ao sorrir, rompia o mundo em sumo,

fazendo dela prisioneira do momento.

Ela, feita para amar o Eterno,

sentiu no efêmero a vertigem e a chama.

O estoico diria: "É ilusão, é externo",

mas o coração dela... o mortal engana.

Não era um herói, nem possuía glória,

mas suas falhas tinham a cor da aurora.

E a deusa, entre o Olimpo e a memória,

desceu da luz e se fez senhora.

Platão sussurrava em sua lembrança:

“O amor é falta, é busca, é ausência.”

E ela, em sua dor, sem esperança,

descobriu no humano... a transcendência.

Mas ele, cego ao fogo que o cercava,

amava-a como se fosse miragem.

Não via que o céu nela chorava,

nem que a eternidade pedia passagem.

E ela, imortal, ajoelhada no chão,

beijou a poeira onde ele passou.

Foi deusa, foi sombra, foi paixão,

e mesmo eterna chorou.

Pois não há dor mais pura ou cruel

do que amar quem jamais entenderá:

que mesmo uma deusa, tocando o céu,

pode cair... se por um mortal se apaixonar.