A Deusa e o Mortal

Nos salões etéreos onde o tempo dorme,

habita ela feita de luz e eternidade.

Filha do Logos, moldada na forma

do Belo Ideal, da pura Verdade.

Mas o amor, esse enigma sem razão,

não respeita essências nem alturas.

E um dia, a deusa olhou para o chão

e viu, entre sombras, ternura.

Era um homem limitado, finito,

carregando o fardo da carne e da morte.

Tinha falhas, dúvidas, passos aflitos,

mas nos olhos... havia uma insólita sorte.

Ele não sabia de cosmos nem do Uno,

mas sabia ouvir o silêncio do vento.

E ao sorrir, rompia o mundo em sumo,

fazendo dela prisioneira do momento.

Ela, feita para amar o Eterno,

sentiu no efêmero a vertigem e a chama.

O estoico diria: "É ilusão, é externo",

mas o coração dela... o mortal engana.

Não era um herói, nem possuía glória,

mas suas falhas tinham a cor da aurora.

E a deusa, entre o Olimpo e a memória,

desceu da luz e se fez senhora.

Platão sussurrava em sua lembrança:

“O amor é falta, é busca, é ausência.”

E ela, em sua dor, sem esperança,

descobriu no humano... a transcendência.

Mas ele, cego ao fogo que o cercava,

amava-a como se fosse miragem.

Não via que o céu nela chorava,

nem que a eternidade pedia passagem.

E ela, imortal, ajoelhada no chão,

beijou a poeira onde ele passou.

Foi deusa, foi sombra, foi paixão,

e mesmo eterna chorou.

Pois não há dor mais pura ou cruel

do que amar quem jamais entenderá:

que mesmo uma deusa, tocando o céu,

pode cair... se por um mortal se apaixonar.