O Grito do Menino e o Silêncio da Sala

Na sala abafada, entre cadernos e lousa,

um grito rasgou o ar como lâmina exposta:

"Eu odeio ser pobre!"; disse o menino negro,

com a alma em chamas e os olhos em protesto.

A professora, mulher de saber e ferida,

viu ali mais que um surto ou "má atitude".

Viu o mundo estampado na voz da criança:

descaso, abandono, fome, e a ausência do afeto.

Não era só raiva. Era um pedido de socorro.

Era um choro sem colo, uma história sem porto.

Era um corpo cansado de fingir normalidade

onde tudo ao redor conspira à desigualdade.

Em casa, o vazio fazia eco nos cantos.

Pais ausentes, mais feridos que ele.

Não por escolha, mas por falta de chance.

E a escola, espelho partido do mundo,

mal consegue conter tanto pranto oculto.

A professora, com os olhos marejados,

pensa nos tantos que ali já viu e ouviu os calados,

que desligam sua humanidade como se fosse peso,

num ato de defesa, um corte no peito.

Freud talvez explicasse e de fato explicava:

sem o pai simbólico, o limite não se instala.

O Édipo não se forma; a lei se desfaz,

e o desejo vaga solto, sem borda, sem paz.

E ali, em sala, os mestres observam:

alunos sem espelho, sem nome, sem terra e sem pão.

Olhos que não choram, pois já não se importam,

corações que batem no modo automático.

A empatia, outrora base da vida,

torna-se ruína em cidades partidas.

Numa sociedade de amores abortados,

o futuro se escreve com afetos negados.

E os professores, aflitos, tentam costurar

com palavras, com presença, com escuta e olhar,

as frestas do mundo que ruiu por descuido,

tentando ensinar que sentir ainda é possível.

Mas chora em silêncio pois sabe que é pouco.

É um só contra muitos, num sistema oco.

E reza, em seu íntimo, por um dia claro,

em que o grito do menino seja ouvido, não calado.

Meu Corpo é Campo de Guerra?

Carrego no peito uma história que queima,

não está escrita em livros, mas em olhares

aqueles que me despem sem tocar,

que julgam se eu cruzo a rua à noite

ou se expresso um sorriso no mercado.

Sou mulher, disseram.

Mas disseram como sentença,

Como julgamento, como fardo,

não como celebração.

Todos os dias sou gentil com o medo,

ponho a chave entre os dedos como faca,

olho o reflexo no vidro do ônibus

quem está atrás de mim?

Me disseram que o amor me salvaria.

Mas nas mãos dele virei costela,

virei silêncio, virei espera, virei dor, virei objeto.

Ele dizia "te amo",

mas era só a senha para a minha prisão.

Ria das minhas conquistas,

porque uma mulher livre

é uma ameaça, não uma companhia.

Fui chamada de difícil

porque não aceitei migalhas,

De fácil 

Porque eu quiz amar sem medo, 

de louca

porque chorei de tanto me calar,

de ingrata

porque não me curvei.

Minhas amigas têm diplomas,

mas ainda pedem desculpas

por dizerem "não".

Sabem falar três línguas,

mas hesitam ao dizer "basta".

São fortes 

e mesmo assim choram escondidas

quando o amor vira armadilha

e o companheiro, carcereiro

que sorri nas fotos.

A casa dela é seu reino, dizem.

Mas o trono é de espinhos,

e a cozinha, trincheira.

Lá ela engole seus gritos

enquanto serve o jantar.

No trabalho, sou “muito emocional”.

Na rua, “muito ousada”.

No lar, “muito fria”.

Em todo lugar, sou demais.

Mas nunca o bastante pra ser ouvida.

O patriarcado tem mil faces:

a piada no almoço em família,

a mão que pesa no volante,

o "você devia se cuidar mais",

quando o corpo é violado e a mente adoecida.

Eu só queria ser humana,

mas insistem em me ver

como papel dobrado,

uma dobra entre a santa e a vadia.

E o pior não é o machismo explícito.

É o amor que nos devora,

vestido de cuidado,

que diz "é por você",

mas quer nos apagar.

Cansada, mas de pé,

me recuso a pedir desculpas

por existir sem coleira.

Se amar for morrer aos poucos,

prefiro a solidão

que me deixa inteira.

Porque minha liberdade

Não cabe no afeto de quem aprendeu e quem insiste em tentar me calar.

Sim, estamos em guerra...

Aurora de Babaçulândia

Nas margens do Tocantins sereno,

Babaçulândia floresce nas ondas do tempo,

Com suas matas, rios, serras e cachoeiras encantadas.

Aqui canta o vento em doce acalanto.

No verde abraço da natureza,

Brota os frutos da terra vermelha 

Com firmeza,

A agricultura, com mãos calejadas e sol nas costas, resiste,

No chão que insiste, de um povo persiste.

Antes mesmo do comércio erguido,

Antes do sonho de um povo unido,

Já vivia ali, de alma brilhante,

Dona Humbilina, mulher vibrante.

Negra matriarca, lavadeira forte,

Com o riso aberto e olhar de sorte,

Quebradeira de coco, de fala amiga,

Convidou Henrique mas sua memória foi esquecida.

Na terra chamada Aurora do Coco,

Ela foi farol, coragem, e foco.

Seu nome, apagado dos livros frios,

Vive nas memórias, como os rios.

E vieram outros, e o povo cresceu,

O templo se ergueu, o tempo correu,

Mas o nome dela, suave e firmeza 

Ecoa ainda nas matas, na natureza nas memórias de infantes do tempo passado.

As mulheres de Babaçulândia são chama,

Guardam de Humbilina a mesma flama,

Que nutre a terra, cria e semeia,

Com mãos calejadas e alma cheia.

Hoje, o sol brilha em campos floridos,

Nas feiras, os frutos são coloridos,

O cheiro do babaçu ainda embriaga,

E o passado pulsa em cada história e em cada saga.

Babaçulândia, terra de luz e memórias,

Guarda em si uma ancestral história,

De mulheres que, como raízes ao chão,

Sustentam o mundo com muita força no coração.

Mãe em Partes

Partiu-se em silêncio, a mãe,

no instante em que pariu o mundo 

seu mundo em forma de criança. 

Com os olhos ainda cheios de luz,

já via as sombras que viriam.

O leite secou no peito antes da fome

porque a panela exigia fogo,

e o fogo, lenha,

e a lenha, tempo 

tempo que ela deu da infância

dos próprios filhos.

Trocar o colo por chão de fábrica,

o ninar por buzinas e relógio,

a canção por cansaço,

foi ser mãe ao contrário:

estar ausente para que o pão estivesse presente.

E há mães que sangram mais que no parto,

quando a violência rasga o cotidiano:

filhos levados por guerras não ditas,

por balas que não têm nome,

por leis que não sabem amar.

Há mães que enterram o berço

para seguir vivas,

fingindo força na hora de cair,

beijando retratos,

recolhendo roupas que nunca mais terão dono.

E há aquelas que viram muralhas,

frente ao monstro que vem de dentro 

de casa, das ruas, do Estado 

lutando para que os filhos cresçam

mesmo quando elas não podem ficar.

A maternidade, às vezes, é ausência feita sacrifício,

dor com nome e sobrenome,

silêncio que grita em todos os cantos

do corpo e da história.

Mãe não some.

Ela se espalha.

Em pratos cheios, em camas quentes,

em lágrimas escondidas

e lutas não vistas.

Ela não abandona 

é arrancada.

E ainda assim, volta.

Sempre volta.

Mesmo que só em memória.

Último Verso

Meus olhos são poços sem fundo, sem luz,

O mundo, faz-se um teatro em que cedo me expus.

As máscaras caem, o riso é de dor,

A alma cansada já não quer falso amor.

A tinta que escorre da minha pena 🪶 agora é lamento, em tinta de sangue...

Cada sílaba escrita carrega tormentos...

Vivo por hábito, rascunho de gente,

Num corpo presente, mas sempre ausente.

Já cansei de implorar sentido ao vazio,

O afeto é um vulto que passa e faz frio.

E os dias se arrastam, iguais, sem razão,

Cada um uma pá de terra joga em meu caixão ⚰️.

Se este é o destino ser verbo calado,

Deixai que eu parta, num verso afogado.

Nem preces, nem flores, nem voz de ninguém,

Só o silêncio profundo que enfim me convém.