Último Verso

Meus olhos são poços sem fundo, sem luz,

O mundo, faz-se um teatro em que cedo me expus.

As máscaras caem, o riso é de dor,

A alma cansada já não quer falso amor.

A tinta que escorre da minha pena 🪶 agora é lamento, em tinta de sangue...

Cada sílaba escrita carrega tormentos...

Vivo por hábito, rascunho de gente,

Num corpo presente, mas sempre ausente.

Já cansei de implorar sentido ao vazio,

O afeto é um vulto que passa e faz frio.

E os dias se arrastam, iguais, sem razão,

Cada um uma pá de terra joga em meu caixão ⚰️.

Se este é o destino ser verbo calado,

Deixai que eu parta, num verso afogado.

Nem preces, nem flores, nem voz de ninguém,

Só o silêncio profundo que enfim me convém.